一位作家死在自己的作品里
也许一个词噎在喉咙呛死了他
也许，他模仿夸父追日
却一头撞倒俄狄浦斯情结
让整个世界翻了个
墙塌后，枕头留着他的舌印
他不再区分舔舐对象：
它，或她，抑或另一个他
他的胆汁如墨水瓶见底
他死于贫乏，而非笔尖浪荡
但是读者毕竟成年了
在文本面前，做一头野兽多么荣光
只须尖爪抓伤词意，词性就变质
土地的脉搏就迎合地跳动
世界就以另一种方式呈现自己
海水朝着沙丘咆哮
逼它交出藏于沙漏的钥匙
但是，谁能打开时光的铁锁
找到囚禁于其中的秘密？
那张皱巴巴的小纸条
究竟记录了谁？躁动着谁的咒语？
夕阳在海面绽开一千朵猩红海花
一股脑呈现昔日存积的花瓣
捣碎之后碾磨的胭脂
风之手抹其于你苍白的脸颊
然后狠狠抽了你一个耳光
隐约在远方的贸易船只
缓缓移动着一座座坟墓
我们不失时机，交换青春誓言
然后 ，小声读出临别赠言
僵硬的旅行者
走进花瓣闭合的空气
长满雀斑的黄昏
一片叶子在草地奔跑
蘑菇云的下面
一只凝翅的鹰在滑翔
水波的镜中
一个优雅的手势
从岸边红伞下的少女传来
撑篙离岸的渡船像一把剪刀
慢腾腾地剪破这一画面
你的眼神已经是四月
而我的，却仍然停留在三月
也许我们之间，只有一场雨的距离
但是晦暗的夜将某些关键记忆弄丢了
繁星的蜂群
在你心里发出嗡嗡的叫声
仿佛在问：其中的哪一颗星
能够与你的心对上虎符
使你确认自己的身份
使你脱离喧嚣，回到天空？
你的心一明一暗，阳光和月光交织
但是你辨认不清
太阳和星月的小三和弦
太阳隐没了，你只听见月亮的钟声
小路腾起波浪
席卷尘土，沿坡而上
热辣辣的浪峰
从山的另一边跌落深潭
赤裸上身的梦流着汗
云的被子被踢开
月亮隆起肚皮
腹中的孩子在走钢丝
季节的隐喻柳絮飞扬
浪花泼辣，溅起想象力
推动脑浆的绞丝化
沿河东土堤，逆河西走廊
如一束粗壮的手电筒灯光
斜斜地辐射黑蛮之地
直至语言灌浆，想象力抽穗
大方投石问路，催生本土化村庄
黑铁桥梁像刀鞘
被拔出的长剑
将这沾着血迹的家
横在自己闪亮的脖颈上
这座躺卧的纪念碑
追溯了大洪水之前的神话时代
巨臂挥舞宝剑，劈开土地
刀尖下的铁蹄之间
下陷的地缝沁出奶与蜜
一扬手便可呼啦为一面旗帜
只要心安理得
就能够自成一个世界
随时可以向外膨胀、扩张
开辟丰饶的附庸国和殖民地
月亮散发出香草味
你下意识扬鼻，心贪婪吸气
月光像嚼碎的香草饼干
混合着记忆的咖啡味
细碎，袅娜，螺旋形下沉
有时我会忍不住问：你是谁？
雪花纷纷扬扬
进入有些发涩的喉咙
梦的盆地沉稳地接住一切
我们的灵魂黏结，不辨你我
看上去像雾中隐约的青山
在申城，我推开XX路X号铁门
穿过庭院，轻步上楼
舅公带着惯常的微笑迎接我
表姨领我去小房间里听古典音乐
新唱片和老唱片，一张接一张
我走到阳台，吐出一口芬芳
浅绿带刺的仙人球
像子夜某个时刻的月亮
散发出淡淡的月晕
红黄两色的仙人球花
在玻璃房里像加冕的王冠
沉默也显得如此精致
有时，我们含笑不语
但是并不显得尴尬
不会有非说不可的话题
更何况，那些人现在都隐去了
他们的葬礼成了家族盛会
此刻，无论他们说话还是缄默
都不会有什么区别了
在酒杯的边缘
闪亮着新年的第一天
清冽的气流刺入你喉咙
爬满山墙的褐色藤蔓
悸动着心电图脉冲
远方大山的一场野火
在你心的一角扑棱着余烬
不知不觉，灵魂涨潮了
掀动洪水，舔舐河岸
构思一部新编的创世纪
在逝去的日子里
飞溅的血浆弥漫着腥味
在你尖锐目光的深处
舞动着斯巴达人刚淬火的利剑
你想象着有一天
你以一个女人的方式剥一只橘子
直到落日橘红地打开自己
而她，以一个男武神的雄姿
跃上一匹白云战马
在敌人的畏惧中兵临城下
在新年的第一天
你不愿重复千篇一律的新年决志
也不愿活在别人的目光下
怀揣义务，汇报一顿丰盛的晚餐
设计一个潇洒的造型
甚至一举一动
都想象着有人在看你