一位作家死在自己的作品里
也许一个词噎在喉咙呛死了他
也许，他模仿夸父追日
却一头撞倒俄狄浦斯情结
让整个世界翻了个
墙塌后，枕头留着他的舌印
他不再区分舔舐对象：
它，或她，抑或另一个他
他的胆汁如墨水瓶见底
他死于贫乏，而非笔尖浪荡
但是读者毕竟成年了
在文本面前，做一头野兽多么荣光
只须尖爪抓伤词意，词性就变质
土地的脉搏就迎合地跳动
世界就以另一种方式呈现自己
海水朝着沙丘咆哮
逼它交出藏于沙漏的钥匙
但是，谁能打开时光的铁锁
找到囚禁于其中的秘密？
那张皱巴巴的小纸条
究竟记录了谁？躁动着谁的咒语？
夕阳在海面绽开一千朵猩红海花
一股脑呈现昔日存积的花瓣
捣碎之后碾磨的胭脂
风之手抹其于你苍白的脸颊
然后狠狠抽了你一个耳光
隐约在远方的贸易船只
缓缓移动着一座座坟墓
我们不失时机，交换青春誓言
然后 ，小声读出临别赠言